In muff\u2019ger Gruft, wo Lekt\u00fcre modrig fault,
hockt schwarz ihr Schwarm, von Papyrus umklammert.
Die Zung\u2019 ist welkend, grau vom Tintenmaul,
ein Nekrolog, der lallend noch verjammert.<\/p>\n
Sie nisten, wie verblichne Mumien-Schw\u00e4rme,
im Frack, der l\u00e4ngst den Geruch des Moder kennt;
ihr Herz, ein schlecht erhalt\u2019nes Futterherme,
das nur noch mit verbitterter Lauge brennt.<\/p>\n
Die W\u00e4nde tropfen von Zitatsarkophagen,
ein Reich aus Fu\u00dfnot\u2019 und verwesendem Sinn;
wer frisch hereilt, den greifen sie mit Kragen
und graben ihn wie Schutt zum Staube hin.<\/p>\n
Sie wittern Feinde im Geruch des Neuen,
verfluchen jede Regung, jedes Blut.
Die Haut der Menschlichkeit ist l\u00e4ngst verfroren,
ihr H\u00e4ndedruck: ein Knochenspiel aus Wut.<\/p>\n
Und nachts, im Spiegel leerer Fakult\u00e4ten,
da starrt sie an: die Fratze ihres Neids.
Sie seufzen s\u00fc\u00df in l\u00fcstern-sauren F\u00e4den,
vom eignen Untergang benebelt, kalt und breit.<\/p>\n\n\n